EL RADAR:

Hace unos días volvía de viaje por una carretera francesa, ya conocida por mi. Es una vía que surca un paisaje montañoso y que atraviesa diversos pueblos casi deshabitados, poco luminosos por la sombra de las montañas, inhóspitos, fríos y húmedos. Siempre que paso por allí me pregunto quién vive en un lugar donde no da el sol en todo el día porque se esconde tras las montañas que lo rodean, donde pasan coches sin cesar pero ninguno para. Nunca he visto a un vecino pasear por sus angostas aceras ni a un niño correr por sus jardines o prados. Hay carteles donde dicen vender pan o ceps pero nunca vi una tienda abierta. Es una zona donde las señales alertando de la presencia de ciervos se repite cada 500 metros, como si fueran los únicos habitantes del paraje.

De repente un flash golpea mis ojos sin llegar a cegarme y freno bruscamente, ya tarde porque el radar ha fotografiado mi velocidad. Después de maldecir varias veces a mi pie y su gusto por pisar fuerte me digno a mirar a mi alrededor. Esta vez a la velocidad permitida, veo una casa preciosa que queda a mi izquierda. Es más bien un caserón, de gran tamaño, construida en piedra gris de principios del siglo pasado. Está rodeada de un bonito jardín que un camino adoquines divide en dos. Es un camino que va desde mi carretera hasta la misma puerta de la casa.

¿A quién se le ocurrió construir esa casa tan bonita en un lugar tan frío como este? Entonces pienso en el radar que me acaba de fotografiar y me convenzo de que por mucho que me fastidie la multa que voy a tener que pagar, justifica el haber visto la casa.

Ahora sólo me queda ver la expresión de mi cara en la foto y detenerme a ver la casa en mi próximo paso por aquel pueblo.

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