Peso Muerto

Alguien me contó no hace mucho tiempo que su sitio favorito son las pescaderías, le encanta entrar y mirar los pescados, ver de dónde vienen, su aspecto, el olor. Le transportan a lugares donde nunca ha ido, se imagina los barcos donde por primera vez tocaron tierra, los marineros que faenan en ellos, la visión de mitad cielo mitad mar, esos dos abismos, por encima el espacio, por debajo el misterio.

Algo parecido me pasa a mí con las librerías y con los libros. Ojear los libros, tocarlos, olerlos, leer el primer párrafo para saber si me van a gustar, buscando el ritmo que me piden mis ganas de leer. No se si mi deseo se mueve como el mar, en función de la luna, si está más revuelto por el clima y por el viento o por la situación. No siempre pesco un buen ejemplar que despierte en mí cosas que creía extinguidas, o que amplían mi gusto por nuevos temas. A veces voy a lo seguro y pongo un cebo que sé que es una garantía de lectura y de sensaciones, un aval de viaje imaginario. De vez en cuando pesco lo que llamo un “peso muerto”, que es ese libro que sólo me hace perder el tiempo, no me aporta nada, y sobre todo ocupa sitio en mi estantería.

Pero ni las librerías son barcos ni los libros son peces. Y últimamente, los barcos no solo pescan peces, sino seres humanos, algunos muertos, y parece que como pasa con los libros que yo llamo “peso muerto”, no hay sitio para ellos. O lo hay, pero para sus dueños, como si de libros se trataran, algunos tienen cabida, pocos, y los demás quedan en ese limbo que es un barco o una librería, esperando que a alguien le apetezca tomarlo en sus manos, tocarlo, olerlo y leer el primer párrafo, antes de saber si ocupará el pequeño espacio en su estantería. Maldita metáfora.

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