La orquesta muda

Aunque la magia del amanecer la podemos encontrar cada mañana, el domingo es un día especial para ello.

Me contó que salió temprano a comprar el desayuno, levantó la mirada al cerrar la puerta de casa y se percató de una primera misteriosa presencia, el silencioso caminar de un joven cargando a sus espaldas una la pesada funda de violonchelo. Caminaba despacio, mirando al suelo. Unos pasos más allá aparecieron una chica y un chico, cada uno con su violín.

A medida que avanzaba en sus pasos, iban apareciendo más y más músicos, algunos solos, otros acompañados, cada uno venía de un lugar diferente aunque todos parecían dirigirse al mismo sitio. Clarinetes, fagots, flautas y flautines. Trompetas, trombones e incluso una tuba. Él no había escuchado la llamada, seguro que fue una llamada que sólo ellos, los porteadores podían escuchar. Una de esas señales que solamente los oídos avezados podían distinguir entre todos los ruidos mudos de una mágica mañana de domingo.

Todos en silencio, con gesto concentrado, como si escucharan ya su música y esperaran a que el director les hiciera la señal para poder empezar a hacer sonar su instrumento, cada uno el suyo, no dudaban de su destino, caminaban con paso seguro hasta encontrarse con el origen de la llamada.

Él pensó que cada joven venía de hacer un largo viaje, cada uno de un país diferente, de lugares donde no se habla el mismo idioma, pero sí se entendían, hablaban el idioma universal de Musikene, y allí sí se iban a entender, harían hablar a sus instrumentos, esos a los que no les hace falta un traductor.

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